Estou presa em mim. Completamente enraizada no meu ser. Tento fugir, escapar ao meu olhar de acusação fria mas não consigo e cada vez me afogo mais. Cada vez mais em mim. Estendes-me a tua mão mas o máximo que agarras são fios, fios que me enrolam os braços, as mãos, o corpo e que se erguem para dar um ar de furacão endoidecido, como os fantoches frenéticos que se tentam libertar, apesar de estarem emaranhados numa rede de fios que os suportava e que agora não é mais que a sua prisão. Fios e fios. A nossa prisão. Fios e fios. Minha e dos fantoches, que afinal não deixa de ser a mesma coisa, a diferença é que eles são frenéticos e eu não passo de uma observadora. Passiva. Achas mesmo que ao olhares para mim com esses olhos de lamentação me ajudas em alguma coisa? Pobre pequeno… Ainda não percebeste que os fantoches vivem dentro de mim…E essa voz de choro é para quê? Para eu ter pena e me levantar, caminhar e correr até onde tu queres? Pensas que me enganas assim? Pensa outra vez…Continuas a pensar isso? Pensas tão mal… Deixa-me observar-te. Estás em pé, junto a mim, com a cabeça quase a bater no tecto do sótão e as mãos estendidas, pesadas, sem jeito. Que estranho…’Tás a chorar? Tu os-homens-não-choram-porque-isto-e-aquilo? És um previsível. Haahahahah FIOOOS! Em ti. Estão a subir pelas tuas pernas como as trepadeiras fazem com aquela casa que eu adoro e que se estende à beira-mar. E sabes o que eu estou a fazer? A rir-me da tua cara de assustado. Não tenhas medo…Eu protejo-te.