Aproximaste-te de mim como cão abandonado. Pullover castanho, talvez em tempos tenha sido bege, calças de ganga a rasar o chão e ténis azuis-escuros cobertos de poeira. Não eras muito alto e as costas vergavam-se sob o peso do mundo, os teus braços eram demasiado compridos e as mãos estavam sujas, sujas… A barba por fazer e o cabelo oleoso de não ser lavado completavam o quadro desmazelado da tua figura.
Não queria olhar de frente para ti, sabia para o que vinhas, mas a minha curiosidade não me obedeceu. E foi então que reparei nos teus olhos. Eram de um azul vivo, quase turquesa, onde bailavam faíscas de medo e ódio. Estremeci.

- Arranja-me oitenta cêntimos para uma sopa.
- Não tenho moedas comigo.

Não tinha mesmo…

- Nem vinte cêntimos?
- Não.
- Porra! Nem vinte cêntimos?
- Já disse que não.
- Fodasse obrigado!

E foste embora, tão de repente como tinhas aparecido, meio cambaleante e a dar pontapés no ar. E eu fiquei ali, naquela esplanada, a ver-te ir embora, sem nada mais que me ocorresse a não ser uma tristeza enorme pela tua desgraça.
Aposto contigo que terias todas as raparigas que quisesses. Não eras bonito mas a tua cara tinha uns traços invulgares, apesar da degradação visível, que te davam uma piada sedutora e os teus olhos vazios facilmente se preencheriam…
O meu olhar continuou a perseguir-te os passos mas a impotência paralisava-me os músculos. Como seria possível que alguém se perdesse assim? Será que ninguém o encontrava? Ou ele não queria ser encontrado? Não sei…

Gente perdida.